Sobre as várias inseguranças do viajante perpétuo



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“VOCÊ DANÇA COMO UM ANIMAL!” ele rosnou para mim através de dentes de ouro e um sotaque pesado como chumbo. No começo eu sorri, um idiota boquiaberto, pensando que ele falava sério de uma maneira primordial e feroz. Como se eu dançasse como um maldito tigre faria se fosse bípede e movido pelos sons de "Beds Are Burning" do Midnight Oil.

Ele balançou a cabeça, apertou meu ombro e riu: "Não, não, você dança como uma merda!" E assim, os ventos confiantes e o vinho caseiro que me empurraram para o palco de uma boate do Bloco Oriental voltaram, substituídos por uma onda de vergonha.

Através das máquinas de fumaça, vestidos de bodycon e maçãs do rosto soviéticas desafiadoramente superiores, fui reduzido a me sentir como um turista americano sem graça com um top barato e sem ritmo. Não foi a primeira nem seria a última vez que tive a sorte de ser convidado, mas não muito legal para pertencer.

Quando eu era mais jovem, a principal fonte de minha insegurança internacional vinha de outros viajantes. Em albergues e bares da juventude, a conversa sempre se dissolvia em algo semelhante a um concurso de medição de pau. Quem esteve mais longe e sofreu o mais estranho: Peguei carona da Cidade do Cabo ao Cairo com nada além de goma de mascar e determinação de aço, inventei o dubstep com um monge budista rebelde que conheci em Bristol, perdi minha virgindade com o neto de Jacques Cousteau, o ÚNICO maneira de ver o Vietnã é na parte de trás de uma motocicleta indiana vintage feita à mão, sim, meu colar foi feito para mim por um xamã local usando os dentes de seus inimigos, a Polônia é a nova Praga, esta tatuagem em sânscrito significa “esteja aqui agora ”… E assim por diante em um ciclo de superioridade ancorado por crianças ricas de nariz empinado trocando selos de passaporte como cartões de beisebol, fumando cigarros de cravo, experimentando estilos de vida e cabelos alternativos.

Eu estaria mentindo se dissesse a você que essas guerras perenes de tesão não me causaram o meu quinhão de dúvidas. A questão sempre foi para onde você está indo e onde você esteve, e fiquei aquém nas duas listas. Lentamente, porém, por quilômetros e subjugação a bares de expatriados terríveis e expatriados ainda mais terríveis, percebi que, se quisesse ouvir pessoas desagradáveis ​​falando sobre suas próprias façanhas, não precisava sair de casa para fazer isso.

Hoje em dia não estou comovido porque Malcolm, da África do Sul, engoliu um coração de cobra e esteve em mais países do que eu. Eu só rezo para não soar como ele. Meu medo agora está na forma como sou percebido pelas pessoas que pertencem aos lugares que visito, minhas inseguranças como um viajante apenas uma versão hiperrealizada da minha incerteza padrão. Estou preocupado em parecer pouco mundano, privilegiado, rude e branco a um grau vulgar.

Assistindo saltadores de penhasco no Brasil, nunca me senti tão pálido ou menos gracioso. Como as pessoas são assim? Tão elegante, sinuoso e descolorido pelo sol como uma sereia deu à luz uma espuma marinha viva. Em um orfanato cigano fora de Praga, ouvi uma garota com dentes tortos como cartas de tarô tocar piano nos ossos de amianto de uma sala de estar. Parecia rodas girando e quando todos os visitantes aplaudiram, eu esperava que ela soubesse que o meu era por espanto, não piedade.

Na favela Kibera, em Nairóbi, eu queria engasgar com o preço dos óculos de sol pendurados no pescoço. Na Nicarágua, observando campo após campo de gado, cortinas de ossos atravessando sua pele, senti meu próprio estômago embrulhar com um café da manhã continental de 2 estrelas. Em Roma, fui rejeitado na Basílica de São Pedro por mostrar muita pele e tive que comprar um xale de uma freira carrancuda. Mesmo top frente única. Em uma favela do Rio, sob as veias de fios elétricos e telhados corrugados, roupas linchadas e puxadas como bandeiras de oração não respondidas, pensei no meu mural do Pinterest dedicado ao design de interiores, atrevidamente intitulado Rustic Rooms, e quis me dar um soco na cara.

Senti o calor da vergonha em um cemitério argentino em ruínas; uma mulher de preto apertou a mão dela para minha câmera e gritou em um espanhol furioso e rápido que aqueles não eram meus fantasmas. Em Saigon, depois de uma lição séria de história alternativa no que já foi chamado de Museu dos Crimes de Guerra Americanos, eu queria que todos que conhecia soubessem que eu sabia, que eu não era outro turista impensado comendo pho e postar fotos engenhosas de amputados em ciclomotores e rostos envelhecidos de mulheres idosas na porra do meu Instagram.

Quanto mais eu viajo, menos me importo com a história que poderia contar sobre um lugar e mais e mais sobre aquela que eles contariam sobre mim.


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